Las luciérnagas tristes que se asoman en tus miradas, esas que guardan secretos de alcoba en frascos de cristalino veneno, cantan salmos que evocan suspiros a los demonios que viven en grisácea y pútrida mente. Bailamos el vals de las mariposas, pequeña bailarina de papel, antes de sentir como el puñal del abrecartas nos hería hasta dejarnos muertos sobre el edén. Tú y yo, luciérnaga errante y ángel de alas de metal, sobrevolamos los otros mundos sin dejar de mirarnos y de soñar. ¿De qué sirven los sueños si no podemos atar nuestros dedos? ¿De qué sirve el amor si sólo es para el catorce de febrero? No te regalo dulces, ni flores que no sean silvestres, no te canto al oído en las mañanas aunque sí en las noches, huelo tu perfume cuando lo deseo y no porque preguntas sobre su aroma, te tomo de la cintura sin importarme que seas una rosa y tus espinas se claven en mis dedos sangrantes.
Las luciérnagas tristes que bailan en tu caja musical, esa que es tu corazón joven de aspecto de recortable de revista médica, son las melodías que guardan los ángeles caídos de mis pestañas muertas. Mis ojos te contemplan como si fueras una muñeca, pero sé que cobras vida cuando ves que sonrío frente a ti. Soy el titiritero que ruega a una estrella que su amante vuelva a la vida en las frías noches de febrero. El amor hace el milagro, la luz cubre tus labios y te beso mientras el vals vuelve a sonar y el mundo renace de nuevo. El jardín salvaje, el jardín del edén, es para nosotros las callejuelas de una ciudad sin nombre, tan oscura como tóxica, tan hermosa como decadente. Baila pequeña luciérnaga hecha de papel y madera, baila para mí ser de hojalata y mohoso hierro. Las canciones que en nuestra memoria se hacen son tan dulces como las sonrisas que me regalas.
¿Has oído alguna vez a tu reflejo? Es coqueto, por ello me enamoré de la timidez evocadora que tiene tu imagen real. Pequeña musa, pequeño ángel... ¿de qué serviría el amor si sólo lo celebráramos el 14 de Febrero?
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