De ilusiones también se viven, de sueños optimistas en extraños mundos en guerra.
De ilusiones, sueños que se escapan cayendo como lágrimas sobre la almohada.
Ilusiones que son vida, luciérnagas de verano en plena nevada.
Ilusiones que son cuentos, esos que fueron narrados por niños con rostro de ancianos.
Los sueños son quienes nos dan alas, fuerza y libertad. Los sueños son la cárcel del bohemio, al absenta de sus noches más oscuras y la colcha en días de frío intenso.
Los sueños son al hombre lo que el pan al hambre.
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